Погляди. они возвращаются,

Косолапою рысью, с гор.

Нет, не кони: ни лязга шпор,

Ни изогнутой луны во лбу.

Хотя звезды им в ног катятся,

Как катились они их пращуру, золотому

солнцу.

О, выше,–вон! Выше! Держи! Ату!

Шепотанья снегов, вспуганных гончими,

Разъезжающиеся прутья воздуха.

Это они: волки!

Это они, которых боится луна.

А теперь их догоняет тьма

И мой голос, хриплый и тонкий.

И сама гибкая богиня воздуха

Их прячет в свою утробу.

Погляди: о нет, не синий снег–это тьма:

Нежные руки расплетшая тьма,

Добрая.

(Нина Косман)