Погляди, они возвращаются,
Косолапою рысью, с гор.
Нет, не кони: ни лязга шпор,
Ни изогнутой луны во лбу.
Хотя звезды им в ноги катятся,
Как катились они их пращуру, золотому солнцу.
О, выше,–вон! Выше! Держи! Ату!
Шепотанья снегов, вспуганных гончими,
Разъезжающиеся прутья воздуха.
Это они: волки!
Это они, которых боится луна.
А теперь их догоняет тьма
И мой голос, хриплый и тонкий.
И сама гибкая богиня воздуха
Их прячет в свою утробу.
Погляди: о нет, не синий снег–это тьма:
Нежные руки расплетшая тьма,
Добрая.
Нина Косман
